quarta-feira, 27 de fevereiro de 2013

o humilde herdou - Charles Bukowski


se eu sofro assim diante dessa
máquina de escrever
pense em como eu me sentiria
entre os colhedores
de alface em Salinas?

penso nos homens 
que conheci nas
fábricas
sem qualquer chance de
escapar 
sufocados enquanto vivem
sufocados enquanto riem
de Bob Hope ou Lucille
Ball enquanto
2 ou 3 crianças jogam
bolas de tênis contra
as paredes.

alguns suicídios jamais são
registrados.

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